the canon doe2 not liike me
Название: Hungerstuck
Автор: Спящий Сообщник
Персонажи: все, кого смогу впихнуть.
Рейтинг: PG-13
Размер: планируется миди.
Статус: в процессе.
Описание: ЕСТЬ ШАНС... по данным одного ПРОВЕРЕННОГО источника - примерно 0.02 процента, что ИМЕННО ТЕБЕ выпадет счастье участвовать в XIX ГОЛОДНЫХ ИГРАХ.
Примечания: вольный кроссовер с "Голодными играми". короткие части. больше мне нечего сказать.
Следующая часть.
начнём?БУДЬ СОЛЛУКСОМ.
Тебя зовут Соллукс Каптор.
16 лет, дистрикт №3.
Производство электроэнергии и всё такое.
Можно подумать, тебя это интересует.
Хотя, наверное, тебе стоило бы поинтересоваться. Преемственность поколений, традиции и прочее. И тебе, как и всем твоим предкам, скорее всего придётся работать на какой-нибудь ГЭС, обеспечивая Альтернию энергией. Скорее всего. Много шансов.
Но ты более-менее неплохо знаешь математику. В том числе теорию вероятности. Так что ты можешь подсчитать кое-что, пусть и примерно.
Есть шанс, что тебе никогда больше не увидеть ни одной ТЭС, ГЭС и прочих.
Есть шанс, что ты вообще не доживёшь до следующего месяца.
Есть шанс... примерно две сотых процента, что именно ты будешь участвовать в XIX Голодных Играх.
Тебя не привлекает перспектива убивать. Ещё меньше тебя привлекает перспектива быть убитым. Снова теория вероятности - возможность выжить у тебя, учитывая уровень физической и моральной подготовки, а также примерных противников... около полутора процентов.
Можно сказать, ты знаешь, что умрёшь.
Просто знаешь.
Конкретно сейчас ты сидишь у сетки, ограждающей границы дистрикта - твоё любимое место. Вокруг никого - только лес, пустота и тишина. Казалось бы, свобода так близко - перелезь через сетку, и вот, не нужно будет бояться, не нужно будет высчитывать вероятности, не нужно будет ничего, но нет. Это иллюзия, обман зрения и прочих чувств. Тебя найдут где угодно. Тебя поймают где угодно. Тебе не спастись.
Остаётся только надеяться на то, что выберут не тебя.
И ничего больше.
Потирая глаза, ещё немного слипающиеся после полуденной дрёмы на траве, ты зеваешь и идёшь медленно. Тебя некому и нечему подгонять. Ты бы вообще замечательно ощущал себя, если бы не эти сотые доли процента.
Ты возвращаешься к жилому блоку. Как всегда в день жатвы в поселении стоит оживление и уныние. Двойственные, полярные ощущения. Все куда-то торопятся, пытаются что-то сделать, но не так, не привычно, а с испуганными лицами. Или взволнованными. Ты не мастер определения эмоций.
По солнцу ты определяешь, что осталось меньше пары часов. До церемонии. До решения.
Почему-то тебе кажется, что это ничем хорошим не кончится.
Нет.
Ты знаешь, что это ничем хорошим не кончится.
БУДЬ КАРКАТОМ.
Тебя зовут Каркат Вантас.
16 лет. Дистрикт №5.
Самое отвратительное место в мире!
Чёртов вонючий скот! Чёртовы поля, засеянные просом, пшеном и прочей хренью! Чёртовы года, разделённые на время посева, обработки, сбора урожая! Чёртова жизнь, целиком посвящённая этому чёртовому обеспечению всей Альтернии чёртовым зерном и чёртовым мясом! Ты ненавидишь всё это! На всей планете нельзя найти места хуже, непереносимей, отвратительней!
Ладно, может, шестой дистрикт ещё хуже...
Но ты искренне сомневаешься в этом!
С огромной радостью ты бы сейчас забился в какой-нибудь угол, так, чтобы тебя никто не раздражал и не трогал, да чтобы в радиусе пары десятков километров вообще никого не было. Но ты не можешь. Тебе надо работать. Надо сидеть в этом провонявшем амбаре и делать то, что ты делать не хочешь. И ладно бы только это, но кое-что снова не даёт тебе покоя. Кое-какие мысли, страшные мысли, связанные с кровью, смертью, выбором и прочим.
Жатва. Уже сегодня.
И ты никак не можешь выкинуть это из головы.
Ты не хочешь этого признавать, не хочешь даже уделять на это клетки мозга, но - ты боишься. Боишься того, что выберут тебя, что ты окажешься неизвестно где и тебе придётся спасаться, убегать, убегать... И никто, и ничто не сможет тебе помочь.
Нет, это просто невозможно...
Они, мать твою, не могут выбрать тебя!
Этого просто не может произойти!
По скрипящей лестнице ты спускаешься на первый этаж амбара. До Жатвы осталось около пары часов, а тебе нужно успеть вернуться в посёлок, добрести до площади, позволить им записать своё имя на чёртовых полосках бумаги. А потом ждать. Только это тебе и остаётся.
Вокруг сейчас удивительно тихо и почти пусто, только в углу длинноволосая девчонка возится с семенами. Ты узнаешь её даже со спины - трудно не вспомнить эту высокую фигуру, эту копну чёрных прядей, достающую ей до талии. Ты уже не раз видел её - на улице, в поле, везде. Смутно она кажется тебе похожей на кого-то известного или далёкого. Ещё ты думаешь, что она была бы очень красивой, если бы распустила волосы и расчесала их, сняла это мешковатое платье и улыбнулась, наверное.
Эти мысли ненадолго отвлекают тебя.
А она даже не оборачивается, когда ты захлопываешь за собой дверь.
БУДЬ ЭКВИУСОМ.
Тебя зовут Эквиус Заххак.
18 лет. Дистрикт №1.
Пожалуй, самое подходящее для тебя место.
Непосредственно сейчас ты пытаешься натянуть очередную тетиву на очередной лук. Ты вполне можешь предположить, что за этим последует, но всё равно продолжаешь. Ты надеешься, это не превратилось в дурную привычку. В любом случае, ты действуешь предельно аккуратно, соизмеряя свою силу, сдерживая себя, но всё решает одно движение. Корёжится металл, лопается струна, и вместо лука у тебя в руках снова не имеющие никакой пользы обломки.
Тяжело выдохнув, ты отбрасываешь их и тянешься за полотенцем - вытереть пот. Очередная неудача. Похоже, ты можешь забыть о стрельбе, пока они не изобретут достаточно крепкий лук.
Откинув полотенце на скамью для отжиманий, ты быстро разминаешься. Тренировки - одна из лучших частей твоей жизни, несомненно. Ты создан для того, чтобы быть сильным. Ты был рождён для убийств, для победы. Твоё предназначение - быть выше, быть лучше, быть сильнее, и ты справляешься с этим. Никто не может справиться с этим лучше тебя.
Ты с нетерпением ждёшь предстоящих Голодных Игр. Ты должен показать себя с лучшей стороны перед Капитолием и Королевой, которая лично будет наблюдать за участниками. Уже сама мысль о том, что особа Высших Кровей увидит тебя, твою мощь, заставляет тебя трепетать.
Тебе снова нужно полотенце.
Жатва должна начаться совсем скоро, и ты не можешь дождаться. Конкуренции ты не боишься - мало кто рискнёт соперничать с тобой. Да даже если и рискнёт - это маловажно. Ты станешь трибутом в этом году. И лучше бы никому не стоять у тебя на пути.
Повиснув на турнике, ты смотришь на пару, спаррингующую неподалёку. Парень и девушка. Он даже не заслуживает внимания, она же привлекает его. Быстрые гибкие движения, которыми она, будто бы паутиной, опутывает врага, каждое - идеально рассчитано и идеально поставлено. Синие глаза - немногим светлее твоих - азартно прищурены, пряди чёрных волос выбиваются из пучка. Вы встречаетесь взглядами, и ты готов поклясться, что она усмехается. А потом снова бросается в бой.
Будь она мужчиной, она бы стала отличным противником. Но сейчас глупо воспринимать её всерьёз.
К тому же ты уверен, что находишься выше. Что ты лучше.
Ей ничего тебе не сделать.
Никогда.
БУДЬ НЕПЕТОЙ.
Тебя зовут Непета Лейон.
15 лет. Дистрикт №3.
Милое место, если хорошо его изучить. Полное света, лесов, тихих местечек и живности, на которую можно охотиться.
Чем ты сейчас и занимаешься.
Ты прижимаешься к толстому стволу дерева, что отлично скрывает твою маленькую фигуру. Твои мыщцы напряжены, пальцы сжимают рукоять ножа, взгляд направлен вниз. Ты знаешь это место - твои засады тут регулярно бывают удачными. Ты уверена в себе, твоя охота почти всегда хорошо оканчивается. Ты...
Заметив движение в кустах, ты бросаешься вниз. Один рывок, один взмах ножом, и в руке у тебя мёртвой тушкой обвис крупный кролик. Его должно хватить на несколько дней всей твоей семье, а потом ты поймаешь ещё.
Уложив добычу в сумку на бедре, ты потягиваешься, довольно жмуришься на солнце и улыбаешься. Ну разве не замуррчательный день?
Нет. Не совсем.
Ты бы не хотела никому об этом говорить, но кое-что пугает тебя, маячит мрачной тенью в мыслях. Кое-что очень близкое...
Жатва, которая начнётся совсем скоро.
Ты участвуешь в ней второй год и второй год тебе страшно.
Но тебя ведь не выберут? Тебя ведь не могут выбрать, да? Просто...
Просто лучше об этом не думать.
К жилой зоне ты выходишь прямо из леса, ловко пролезая в дыру в проволоке. Можно сказать, что ты появляешься из ниоткуда и бесшумно пробираешься к дому. Годы охоты научили тебя скрываться, красться, сидеть в засаде и добывать еду.
Это могло бы тебе пригодиться...
Быстро ты возвращаешься домой. Мать и отец всё ещё на станции, так что дома, в вашей небольшой квартирке, никого нет. На твоей кровати лежит платье - белое, в зелёную клеточку, с юбкой, которая в том году была тебе чуть ниже колена. Ты морщишься. Конечно, выглядеть муррмилой приятно, но слишком уж неудобно. В платье не побегаешь, не поохотишься, но делать тебе нечего. И сбросив старый отцовский плащ, штаны и и футболку, ты переодеваешься. Прилаживаешь короткие волосы и смотришь на своё отражение в оконном стекле. Несмотря на растрёпанность и задравшуюся юбку, ты очень красиво выглядишь. Платье так подходит к твоим глазам...
Убрав свою одежду, ты сверяешься с солнцем и понимаешь, что времени ещё достаточно. Так что, поправив юбку, ты достаёшь из-под кровати свою сокровищницу - коробку, в которой перекатываются цветные карандаши. Забравшись на скрипнувший продавленными пружинами матрас, ты ведёшь руками по рисункам на стене.
Лишние мысли отступают. Всё снова становится хорошо.
Достав красный карандаш, ты начинаешь рисовать.
БУДЬ ЭРИДАНОМ.
Тебя зовут Эридан Ампора.
16 лет.
Дистрикт №4.
Мерзкое место. Особенно для тебя.
Слишком ярки образы прошлого. Слишком хорошо ты помнишь огни, свет, насыщенные запахи, приятные вкусы, тёплые ощущения. Всё было иначе. Лучше, более подходяще для тебя. И всё переменилось в один миг.
Иногда ты об этом жалеешь.
Особенно в подобные моменты.
Но у тебя есть шанс всё изменить. Ты рассматриваешь предстоящие игры, как хороший шанс отомстить, показать им всем, чего ты стоишь. Пусть и не думают сбрасывать тебя со счетов. В этом году, в соответствии с твоим планом, их ждёт полное смятение. Их всех. Ты явишься на эту арену, взорвёшь её во всех смыслах, а потом, потом после твоей оглушительной, ошеломляющей победы...
Ты сам ещё не знаешь, что будет.
Но ты придумаешь.
Сейчас ты сидишь на подоконнике своей комнаты, выцеливая из старой винтовки прохожих, которые и не догадываются о твоём существовании. А зря - ты бы мог расправится с ними мгновенно, смертоносно...
Хотя, это старое дерьмо всё равно не может стрелять.
Но не будем об этом.
Ты жалеешь, что здесь нет зеркала - твоя поза стоит того, чтобы на неё посмотреть. Чёрная, как глубокие воды, одежда, вскинутая к плечу винтовка, сосредоточенный взгляд. Всем своим видом ты показываешь, что готов убивать.
Но скоро... скоро ты действительно будешь это делать.
Поёрзав на жёстком подоконнике, ты поправляешь волосы. Снаружи всё так же спокойно и почти пустынно. Скука... За неё ты и не любишь это место. Нет, не только за неё - за всё.
Оно в полной мере тебя недостойно.
Только ты собираешься снова поцелиться в кого-нибудь, как слышишь шаги на скрипучей лестнице. Быстро как молния и бесшумно ты соскальзываешь с подоконника. Незваный гость. Наверное, опять из тех зануд, что так и стремятся загнать тебя на какую-нибудь кошмарную фабрику. Неужели они так и не поняли, что ты создан не для этого? Неужели у них совсем нет мозгов?
Дверь распахивается. Прищурившись, вглядевшись в стоящую на пороге фигуру, ты медленно опускаешь винтовку.
- Привет, - говоришь ты почти радостно.
БУДЬ ВРИСКОЙ.
Тебя зовут Вриска Серкет.
16 лет. Дистрикт №1.
И сейчас ты в полной мере раскрываешь свои врождённые способности.
Глаз обычного человека не способен уследить за твоими движениями. Ты бьёшь, подпрыгиваешь, уворачиваешься и снова бьёшь. В бою ты прекрасна, быстра, смертоносна. Ты и не сомневаешься, что с лёгкостью справишься со своими противниками на предстоящих играх. Со всеми ими.
Даже с тем парнем, что сейчас пялится на тебя.
Ты в курсе местных слухов и знаешь, что в этом году он будет добровольцем. Ты приглядывала за ним,. Ты оценила его мощь, его мускулы, угрозу, которую он источает. Но ты не боишься. Ты уверена, что сможешь им манипулировать или же... его достанут твои удары.
50 на 50, и оба варианта удачны для тебя.
Тебе к такому не привыкать.
В любом случае это будет захватывающе.
Ополоснув холодной водой лицо, ты поправляешь футболку и идёшь к стойкам с оружием. Выбор, выбор, выбор... Ты умеешь пользоваться восемью видами - почти десятком - так что это всегда дилемма. И поэтому ты закрываешь глаза и наугад вытягиваешь руку. Пальцы нащупывают рукоять короткого меча. Отлично. Просто отлично.
Ты не сомневаешься, что какое бы оружие тебе не предложили на арене - ты справишься с ним с лёгкостью.
Эта мысль заставляет тебя улыбаться.
Делая выпады и нанося широкие секущие удары по воздуху, борясь с воображаемым противником, ты представляешь своё выступление на играх. Это будет, как победы трибутов прошлых лет, только в восемь раз лучше. Не зря же ты несколько лет готовилась к этой роли. Из тебя выковали настоящего профи, который задаст жару всей арене.
И награда за победу будет ошеломляющей.
Вращаясь на месте и нанося удары во все стороны, ты прокручиваешь в мыслях сцену того, как Ее Высокомерное Снисхождение надевает венец тебе на голову. Да, правительница всея Альтернии обязательно сделает это совсем скоро. Док Скретч забросает тебя вопросами на интервью и после этого вся страна будет рукоплескать тебе.
Замерев в боевой стойке, ты хищно усмехаешься.
Ты и не думаешь бояться.
Пусть тебя боятся!
Автор: Спящий Сообщник
Персонажи: все, кого смогу впихнуть.
Рейтинг: PG-13
Размер: планируется миди.
Статус: в процессе.
Описание: ЕСТЬ ШАНС... по данным одного ПРОВЕРЕННОГО источника - примерно 0.02 процента, что ИМЕННО ТЕБЕ выпадет счастье участвовать в XIX ГОЛОДНЫХ ИГРАХ.
Примечания: вольный кроссовер с "Голодными играми". короткие части. больше мне нечего сказать.
Следующая часть.
начнём?БУДЬ СОЛЛУКСОМ.
Тебя зовут Соллукс Каптор.
16 лет, дистрикт №3.
Производство электроэнергии и всё такое.
Можно подумать, тебя это интересует.
Хотя, наверное, тебе стоило бы поинтересоваться. Преемственность поколений, традиции и прочее. И тебе, как и всем твоим предкам, скорее всего придётся работать на какой-нибудь ГЭС, обеспечивая Альтернию энергией. Скорее всего. Много шансов.
Но ты более-менее неплохо знаешь математику. В том числе теорию вероятности. Так что ты можешь подсчитать кое-что, пусть и примерно.
Есть шанс, что тебе никогда больше не увидеть ни одной ТЭС, ГЭС и прочих.
Есть шанс, что ты вообще не доживёшь до следующего месяца.
Есть шанс... примерно две сотых процента, что именно ты будешь участвовать в XIX Голодных Играх.
==>
Тебя не привлекает перспектива убивать. Ещё меньше тебя привлекает перспектива быть убитым. Снова теория вероятности - возможность выжить у тебя, учитывая уровень физической и моральной подготовки, а также примерных противников... около полутора процентов.
Можно сказать, ты знаешь, что умрёшь.
Просто знаешь.
==>
Конкретно сейчас ты сидишь у сетки, ограждающей границы дистрикта - твоё любимое место. Вокруг никого - только лес, пустота и тишина. Казалось бы, свобода так близко - перелезь через сетку, и вот, не нужно будет бояться, не нужно будет высчитывать вероятности, не нужно будет ничего, но нет. Это иллюзия, обман зрения и прочих чувств. Тебя найдут где угодно. Тебя поймают где угодно. Тебе не спастись.
Остаётся только надеяться на то, что выберут не тебя.
И ничего больше.
==>
Потирая глаза, ещё немного слипающиеся после полуденной дрёмы на траве, ты зеваешь и идёшь медленно. Тебя некому и нечему подгонять. Ты бы вообще замечательно ощущал себя, если бы не эти сотые доли процента.
Ты возвращаешься к жилому блоку. Как всегда в день жатвы в поселении стоит оживление и уныние. Двойственные, полярные ощущения. Все куда-то торопятся, пытаются что-то сделать, но не так, не привычно, а с испуганными лицами. Или взволнованными. Ты не мастер определения эмоций.
По солнцу ты определяешь, что осталось меньше пары часов. До церемонии. До решения.
Почему-то тебе кажется, что это ничем хорошим не кончится.
Нет.
Ты знаешь, что это ничем хорошим не кончится.
БУДЬ КАРКАТОМ.
Тебя зовут Каркат Вантас.
16 лет. Дистрикт №5.
Самое отвратительное место в мире!
Чёртов вонючий скот! Чёртовы поля, засеянные просом, пшеном и прочей хренью! Чёртовы года, разделённые на время посева, обработки, сбора урожая! Чёртова жизнь, целиком посвящённая этому чёртовому обеспечению всей Альтернии чёртовым зерном и чёртовым мясом! Ты ненавидишь всё это! На всей планете нельзя найти места хуже, непереносимей, отвратительней!
Ладно, может, шестой дистрикт ещё хуже...
Но ты искренне сомневаешься в этом!
==>
С огромной радостью ты бы сейчас забился в какой-нибудь угол, так, чтобы тебя никто не раздражал и не трогал, да чтобы в радиусе пары десятков километров вообще никого не было. Но ты не можешь. Тебе надо работать. Надо сидеть в этом провонявшем амбаре и делать то, что ты делать не хочешь. И ладно бы только это, но кое-что снова не даёт тебе покоя. Кое-какие мысли, страшные мысли, связанные с кровью, смертью, выбором и прочим.
Жатва. Уже сегодня.
И ты никак не можешь выкинуть это из головы.
Ты не хочешь этого признавать, не хочешь даже уделять на это клетки мозга, но - ты боишься. Боишься того, что выберут тебя, что ты окажешься неизвестно где и тебе придётся спасаться, убегать, убегать... И никто, и ничто не сможет тебе помочь.
Нет, это просто невозможно...
Они, мать твою, не могут выбрать тебя!
Этого просто не может произойти!
==>
По скрипящей лестнице ты спускаешься на первый этаж амбара. До Жатвы осталось около пары часов, а тебе нужно успеть вернуться в посёлок, добрести до площади, позволить им записать своё имя на чёртовых полосках бумаги. А потом ждать. Только это тебе и остаётся.
Вокруг сейчас удивительно тихо и почти пусто, только в углу длинноволосая девчонка возится с семенами. Ты узнаешь её даже со спины - трудно не вспомнить эту высокую фигуру, эту копну чёрных прядей, достающую ей до талии. Ты уже не раз видел её - на улице, в поле, везде. Смутно она кажется тебе похожей на кого-то известного или далёкого. Ещё ты думаешь, что она была бы очень красивой, если бы распустила волосы и расчесала их, сняла это мешковатое платье и улыбнулась, наверное.
Эти мысли ненадолго отвлекают тебя.
А она даже не оборачивается, когда ты захлопываешь за собой дверь.
БУДЬ ЭКВИУСОМ.
Тебя зовут Эквиус Заххак.
18 лет. Дистрикт №1.
Пожалуй, самое подходящее для тебя место.
Непосредственно сейчас ты пытаешься натянуть очередную тетиву на очередной лук. Ты вполне можешь предположить, что за этим последует, но всё равно продолжаешь. Ты надеешься, это не превратилось в дурную привычку. В любом случае, ты действуешь предельно аккуратно, соизмеряя свою силу, сдерживая себя, но всё решает одно движение. Корёжится металл, лопается струна, и вместо лука у тебя в руках снова не имеющие никакой пользы обломки.
Тяжело выдохнув, ты отбрасываешь их и тянешься за полотенцем - вытереть пот. Очередная неудача. Похоже, ты можешь забыть о стрельбе, пока они не изобретут достаточно крепкий лук.
Откинув полотенце на скамью для отжиманий, ты быстро разминаешься. Тренировки - одна из лучших частей твоей жизни, несомненно. Ты создан для того, чтобы быть сильным. Ты был рождён для убийств, для победы. Твоё предназначение - быть выше, быть лучше, быть сильнее, и ты справляешься с этим. Никто не может справиться с этим лучше тебя.
Ты с нетерпением ждёшь предстоящих Голодных Игр. Ты должен показать себя с лучшей стороны перед Капитолием и Королевой, которая лично будет наблюдать за участниками. Уже сама мысль о том, что особа Высших Кровей увидит тебя, твою мощь, заставляет тебя трепетать.
Тебе снова нужно полотенце.
==>
Жатва должна начаться совсем скоро, и ты не можешь дождаться. Конкуренции ты не боишься - мало кто рискнёт соперничать с тобой. Да даже если и рискнёт - это маловажно. Ты станешь трибутом в этом году. И лучше бы никому не стоять у тебя на пути.
Повиснув на турнике, ты смотришь на пару, спаррингующую неподалёку. Парень и девушка. Он даже не заслуживает внимания, она же привлекает его. Быстрые гибкие движения, которыми она, будто бы паутиной, опутывает врага, каждое - идеально рассчитано и идеально поставлено. Синие глаза - немногим светлее твоих - азартно прищурены, пряди чёрных волос выбиваются из пучка. Вы встречаетесь взглядами, и ты готов поклясться, что она усмехается. А потом снова бросается в бой.
Будь она мужчиной, она бы стала отличным противником. Но сейчас глупо воспринимать её всерьёз.
К тому же ты уверен, что находишься выше. Что ты лучше.
Ей ничего тебе не сделать.
Никогда.
БУДЬ НЕПЕТОЙ.
Тебя зовут Непета Лейон.
15 лет. Дистрикт №3.
Милое место, если хорошо его изучить. Полное света, лесов, тихих местечек и живности, на которую можно охотиться.
Чем ты сейчас и занимаешься.
Ты прижимаешься к толстому стволу дерева, что отлично скрывает твою маленькую фигуру. Твои мыщцы напряжены, пальцы сжимают рукоять ножа, взгляд направлен вниз. Ты знаешь это место - твои засады тут регулярно бывают удачными. Ты уверена в себе, твоя охота почти всегда хорошо оканчивается. Ты...
Заметив движение в кустах, ты бросаешься вниз. Один рывок, один взмах ножом, и в руке у тебя мёртвой тушкой обвис крупный кролик. Его должно хватить на несколько дней всей твоей семье, а потом ты поймаешь ещё.
Уложив добычу в сумку на бедре, ты потягиваешься, довольно жмуришься на солнце и улыбаешься. Ну разве не замуррчательный день?
Нет. Не совсем.
==>
Ты бы не хотела никому об этом говорить, но кое-что пугает тебя, маячит мрачной тенью в мыслях. Кое-что очень близкое...
Жатва, которая начнётся совсем скоро.
Ты участвуешь в ней второй год и второй год тебе страшно.
Но тебя ведь не выберут? Тебя ведь не могут выбрать, да? Просто...
Просто лучше об этом не думать.
==>
К жилой зоне ты выходишь прямо из леса, ловко пролезая в дыру в проволоке. Можно сказать, что ты появляешься из ниоткуда и бесшумно пробираешься к дому. Годы охоты научили тебя скрываться, красться, сидеть в засаде и добывать еду.
Это могло бы тебе пригодиться...
Быстро ты возвращаешься домой. Мать и отец всё ещё на станции, так что дома, в вашей небольшой квартирке, никого нет. На твоей кровати лежит платье - белое, в зелёную клеточку, с юбкой, которая в том году была тебе чуть ниже колена. Ты морщишься. Конечно, выглядеть муррмилой приятно, но слишком уж неудобно. В платье не побегаешь, не поохотишься, но делать тебе нечего. И сбросив старый отцовский плащ, штаны и и футболку, ты переодеваешься. Прилаживаешь короткие волосы и смотришь на своё отражение в оконном стекле. Несмотря на растрёпанность и задравшуюся юбку, ты очень красиво выглядишь. Платье так подходит к твоим глазам...
Убрав свою одежду, ты сверяешься с солнцем и понимаешь, что времени ещё достаточно. Так что, поправив юбку, ты достаёшь из-под кровати свою сокровищницу - коробку, в которой перекатываются цветные карандаши. Забравшись на скрипнувший продавленными пружинами матрас, ты ведёшь руками по рисункам на стене.
Лишние мысли отступают. Всё снова становится хорошо.
Достав красный карандаш, ты начинаешь рисовать.
БУДЬ ЭРИДАНОМ.
Тебя зовут Эридан Ампора.
16 лет.
Дистрикт №4.
Мерзкое место. Особенно для тебя.
Слишком ярки образы прошлого. Слишком хорошо ты помнишь огни, свет, насыщенные запахи, приятные вкусы, тёплые ощущения. Всё было иначе. Лучше, более подходяще для тебя. И всё переменилось в один миг.
Иногда ты об этом жалеешь.
Особенно в подобные моменты.
==>
Но у тебя есть шанс всё изменить. Ты рассматриваешь предстоящие игры, как хороший шанс отомстить, показать им всем, чего ты стоишь. Пусть и не думают сбрасывать тебя со счетов. В этом году, в соответствии с твоим планом, их ждёт полное смятение. Их всех. Ты явишься на эту арену, взорвёшь её во всех смыслах, а потом, потом после твоей оглушительной, ошеломляющей победы...
Ты сам ещё не знаешь, что будет.
Но ты придумаешь.
==>
Сейчас ты сидишь на подоконнике своей комнаты, выцеливая из старой винтовки прохожих, которые и не догадываются о твоём существовании. А зря - ты бы мог расправится с ними мгновенно, смертоносно...
Хотя, это старое дерьмо всё равно не может стрелять.
Но не будем об этом.
Ты жалеешь, что здесь нет зеркала - твоя поза стоит того, чтобы на неё посмотреть. Чёрная, как глубокие воды, одежда, вскинутая к плечу винтовка, сосредоточенный взгляд. Всем своим видом ты показываешь, что готов убивать.
Но скоро... скоро ты действительно будешь это делать.
Поёрзав на жёстком подоконнике, ты поправляешь волосы. Снаружи всё так же спокойно и почти пустынно. Скука... За неё ты и не любишь это место. Нет, не только за неё - за всё.
Оно в полной мере тебя недостойно.
Только ты собираешься снова поцелиться в кого-нибудь, как слышишь шаги на скрипучей лестнице. Быстро как молния и бесшумно ты соскальзываешь с подоконника. Незваный гость. Наверное, опять из тех зануд, что так и стремятся загнать тебя на какую-нибудь кошмарную фабрику. Неужели они так и не поняли, что ты создан не для этого? Неужели у них совсем нет мозгов?
Дверь распахивается. Прищурившись, вглядевшись в стоящую на пороге фигуру, ты медленно опускаешь винтовку.
- Привет, - говоришь ты почти радостно.
БУДЬ ВРИСКОЙ.
Тебя зовут Вриска Серкет.
16 лет. Дистрикт №1.
И сейчас ты в полной мере раскрываешь свои врождённые способности.
Глаз обычного человека не способен уследить за твоими движениями. Ты бьёшь, подпрыгиваешь, уворачиваешься и снова бьёшь. В бою ты прекрасна, быстра, смертоносна. Ты и не сомневаешься, что с лёгкостью справишься со своими противниками на предстоящих играх. Со всеми ими.
Даже с тем парнем, что сейчас пялится на тебя.
Ты в курсе местных слухов и знаешь, что в этом году он будет добровольцем. Ты приглядывала за ним,. Ты оценила его мощь, его мускулы, угрозу, которую он источает. Но ты не боишься. Ты уверена, что сможешь им манипулировать или же... его достанут твои удары.
50 на 50, и оба варианта удачны для тебя.
Тебе к такому не привыкать.
В любом случае это будет захватывающе.
==>
Ополоснув холодной водой лицо, ты поправляешь футболку и идёшь к стойкам с оружием. Выбор, выбор, выбор... Ты умеешь пользоваться восемью видами - почти десятком - так что это всегда дилемма. И поэтому ты закрываешь глаза и наугад вытягиваешь руку. Пальцы нащупывают рукоять короткого меча. Отлично. Просто отлично.
Ты не сомневаешься, что какое бы оружие тебе не предложили на арене - ты справишься с ним с лёгкостью.
Эта мысль заставляет тебя улыбаться.
Делая выпады и нанося широкие секущие удары по воздуху, борясь с воображаемым противником, ты представляешь своё выступление на играх. Это будет, как победы трибутов прошлых лет, только в восемь раз лучше. Не зря же ты несколько лет готовилась к этой роли. Из тебя выковали настоящего профи, который задаст жару всей арене.
И награда за победу будет ошеломляющей.
Вращаясь на месте и нанося удары во все стороны, ты прокручиваешь в мыслях сцену того, как Ее Высокомерное Снисхождение надевает венец тебе на голову. Да, правительница всея Альтернии обязательно сделает это совсем скоро. Док Скретч забросает тебя вопросами на интервью и после этого вся страна будет рукоплескать тебе.
Замерев в боевой стойке, ты хищно усмехаешься.
Ты и не думаешь бояться.
Пусть тебя боятся!
TBC.
@темы: Trolls, Fanfiction
-
-
11.03.2014 в 11:58-
-
11.03.2014 в 17:44от меня же очень-очень-очень большое спасибо вам.
постараюсь не разочаровать.
-
-
11.03.2014 в 19:34профи, который задаст жару свей арене. - опечатку нашла
-
-
12.03.2014 в 16:59и не думаю.
это так охрененно круто писать.
спасибо за отзыв.
опечатку исправила.