the canon doe2 not liike me
Название: Hungerstuck
Автор: Спящий Сообщник
Персонажи: все, кого смогу впихнуть.
Рейтинг: PG-13
Размер: планируется миди.
Статус: в процессе.
Описание: ЕСТЬ ШАНС... по данным одного ПРОВЕРЕННОГО источника - примерно 0.02 процента, что ИМЕННО ТЕБЕ выпадет счастье участвовать в XIX ГОЛОДНЫХ ИГРАХ.
Примечания: вольный кроссовер с "Голодными играми". короткие части. больше мне нечего сказать.
Предыдущая часть
Следующая часть
продолжим?БУДЬ ФЕФЕРИ.
Тебя зовут Фефери Пейшес.
17 лет.
Дистрикт №5...
Это неправильно. Этого не должно было случиться.
В твоих жилах течёт королевская кровь. Твои гены - гены правителей. Даже твои глаза имеют цвет Имперского Пурпура. Но, тем не менее, ты здесь, в дальнем уголке Альтернии, в одном из последних дистриктов.
Иногда ты думаешь, что это несправедливо. Иногда тебе бывает страшно.
Но ты держишься.
Ведь всё не так плохо.
Ты как раз заканчиваешь распределять семена по ячейкам, старательно подписывая каждую. Это - по своему увлекательное занятие, кроме того, полезное. Можно сказать, ты заботишься о жителях своего королевства, работая для них, производя пищу. Это заставляет тебя улыбнуться.
Подписав последнюю бумажку, ты откладываешь карандаш в сторону и приглаживаешь волосы. Ты немного жалеешь о том, что нельзя их начисто вымыть - вода в Пятом на вес золота - расчесать и уложить. Ещё ты немного скучаешь по своим ярким нарядам, украшениям... Но не настолько сильно.
Ты не впадаешь в отчаяние. И не собираешься.
Как ты уже упоминала - всё не так плохо.
Твоя жизнь здесь была бы тихой и спокойной, если бы не Голодные Игры. Они - единственная леска, связывающая тебя с Капитолием. Каждый год ты неотрывно смотришь, и не столько уделяя внимание убивающим друг друга трибутам, сколько картинам столицы. Блеск, огни, голос Скретча, великолепный образ Снисхождения... Кажется, она смотрит именно на тебя. Кажется, она всё видит, всё знает. И следит за тобой неусыпно.
Наверное, так оно и есть.
Возвращаясь в жилую зону, ты, как всегда, пытаешься угадать, кого выберут в этом году. Кого из тех подростков, что живут с тобой в одном бараке, что выходят в поле вместе с тобой. Не то чтобы ты желала им зла, но...
Но смотреть на их глупые, искажающиеся от страха лица бывает занятно.
Ты уже давно научилась определять время по солнцу и можешь сказать, что осталось не больше часа. Люди начинают собираться на площади. Много людей. Идёшь туда и ты.
Скоро, скоро уже начнётся.
Это так захватывающе, что ты ускоряешь шаг и чуть ли не бежишь.
О-о, так волнующе!
БУДЬ ГАМЗИ.
Тебя зовут Гамзи Макара.
17 лет. Дистрикт №2.
Вот только какое это имеет значение?
Весь этот бред с разделением на дистрикты и прочим - полная лажа. Всё происходящее вокруг вроде постоянных исследований в куче чёртовых лабораторий или каких-то испытаний, которые кто-то когда-то где-то проводит, тоже не имеет особой важности. Ты об этом и не думаешь. Твои мысли заняты куда более занятными вещами.
Например, кусочком неба, который ты видишь в окно, лёжа на мягком полу. Тёмно-синего закатного неба. Поза тебе надоедает, и ты принимаешь решение сменить её, перекатившись по полу. Раз - и небо уже фиолетовое. Ещё раз - и розовое. Следующий перекат - снова синее. Широко раскрыв глаза и, кажется, забывая моргать, ты наблюдаешь за этим. Твои губы беззвучно произносят два слова:
- Грёбаные чудеса.
И ты продолжаешь кататься по полу и разглядывать такое интересное небо.
Прикреплённая к двери табличка с расписанием напоминает тебе о том, что сегодня день Жатвы. Это тоже чудо в некотором роде. Всех вас соберут на внутренней площади, поздравят, да ещё и фильм покажут. А потом можно будет посмотреть Игры. Наблюдать за тем, как дюжина подростков убивает друг друга это так, мать вашу, весело. А кроме убийств они делают ещё всякие занятные штуки вроде охоты, лазанья по деревьям или медленной смерти от голода.
Да, тебе Игры определённо нравятся.
Не успеваешь ты налюбоваться небом, как с гулким щелчком открывается дверь в твою комнату. Тебя зовут. Говорят, скоро начнётся. Говорят, пора на Жатву.
Здорово, мать его.
Ты поднимаешься с пола, удерживая равновесие с помощью такой же волшебно мягкой стены.
Тебя и ещё десяток человек ведут по длинным коридорам. Длинным как черви. Как змеи. Как кишки.
Вас выстраивают в десять рядов на площади. Десять недлинных рядов - молодёжи здесь, во Втором, мало. Все вы в одинаково скучных серых одеждах. Только раз перед тобой мелькает красное пятно, но оно исчезает сразу же. На мгновение... как закатное солнце. Это ведь просто...
- Грёбаное чудо, - беззвучно выговариваешь ты.
БУДЬ ТАВРОСОМ.
Тебя зовут Таврос Нитрам.
16 лет. Дистрикт №6.
Да, последний...
Кажется, именно он считается самым худшим.
Не то чтобы ты был так в этом уверен. Может, вы не живёте так сытно и хорошо, как тот же Первый, может, вы уже растратили часть запасов угля, подпортив атмосферу, может, вокруг тебя слишком много больных, потерянных, усталых людей, да и ты не образец идеального человека, но... всё ведь может стать лучше, так? Или нет?..
Ты и сам не знаешь.
Сейчас ты полустоишь, полуоблокачиваешься на заградительную сетку. Солнце почти в зените, и тебе, и всем собравшимся на площади жарко, они утирают пот, смешанный с мелкой угольной пылью. Ты ёрзаешь, пытаясь встать поудобнее. Ноги снова начинают болеть.
Эта боль - пульсирующая, разливающаяся от поясницы до пяток и кончиков пальцев, давно с тобой, наверное, с самого рождения. Она то утихает ненадолго, то впивается в твои ноги с силой, но обычно - просто мерно тянет, отзываясь с ударами сердца. Боль - твоя постоянная спутница и, наверное, твой единственный друг. По крайней мере, она точно тебя не покинет. В этом ты даже уверен.
Правда, из-за неё ты не можешь бегать, а иногда и ходить. Наверное, тебе нельзя будет и работать. Не то чтобы ты был так этому не рад - ты не хотел бы забираться в клеть и проводить часы, дни под землей, в темноте, добывая уголь. Это было бы страшно. Тебе нужен чистый воздух, нужно солнце. Ты тянешься к нему и в своих мыслях, и сейчас, наяву, отрываясь от сетки.
Смех отрезвляет тебя. Смеются твои сверстники, что тоже стоят у площади, ожидая начала. Они ведь над тобой, так? Почему? Что ты сделал неправильно? Ничего же... Ты ведь не виноват, что болен или в том, что хочешь летать. Или может...
Люди продвигаются вперёд, ты медленно идёшь за ними. Боль реагирует на движение, но, к счастью, не взрывом, а только более интенсивной, будто бы раздражённой пульсацией. Ты облегчённо вздыхаешь.
Это уже третий раз, когда ты участвуешь в Жатве. Прошлые ничего хорошего не принесли - ты просто стоял с болью в ногах, думая о том, что бы ты делал, попади на Игры и имея здоровое тело. Ты бы стал героем. Сильным, прекрасным, ошеломляющим...
Но этому не случиться. В этом ты тоже уверен.
И от этого тебе становится немного грустно.
БУДЬ ТЕРЕЗИ.
Тебя зовут Терези Пайроп.
16 лет. Дистрикт №2.
И более ты не чуешь смысла рассказывать что-либо о себе.
Серьёзно, неужели кого-то заинтересует слепая девочка, над которой фактически ставят эксперименты? Кстати, ты почти уверена, что это незаконно. На практике же, ты понимаешь, что государству ничего не стоит держать тебя тут и испытывать на тебе образцы панацеи от слепоты.
Не то чтобы это было так плохо...
Но то, что кто-то распоряжается твоей свободой - весьма разочаровывающе.
Сейчас ты лежишь на своей достаточно удобной кровати и ждёшь. Жатва сегодня. Её практическое значение очень мало тебя волнует, но понюхать свежего воздуха и послушать интересные звуки - это здорово. Тебе не так уж и часто перепадают новые ощущения. Твоя жизнь - скучна, хотя и достаточно комфортна по сравнению с другими дистриктами. Тебя кормят, одевают, тебе предоставляют тёплое и мягкое жильё... Ты могла бы быть благодарна Капитолию и руководству Второго, что так заботятся о своих подопытных крольчатках.
Но, пусть это и не очень логично, тебе не нравится такая жизнь. Тебе не по душе быть запертой здесь, глотать таблетки и часами просиживать на процедурах. Ты не выносишь их всех - врачей, учёных, всех.
Иногда, лёжа на спине на своей кровати, ты думаешь о том, как хорошо бы было их наказать.
Или, попросту говоря - убить.
Снаружи раздаются шаги, распахиваются двери комнат. Волной, громко ступая по полу, двигаются люди. Свесив босые ноги с кровати, ты ступнями чувствуешь вибрацию.
Открывается и твоя дверь. Тебя ведут, придерживая за плечо, хотя это и бессмысленно - ты и так отлично ориентируешься в блоке. На ходу ты поправляешь повязку на глазах. Одна медсестра как-то сказала тебе, что она «красная» и «очень яркая».
Ты понятия не имеешь, что это означает.
Как слепорожденная ты имеешь на это полное право.
Ты знаешь, что сейчас вас всех выведут на площадь и построят - тебя подведут непосредственно к твоему месту. Знаешь, что минут двадцать ты будешь стоять там, нюхая воздух. Знаешь, что сначала покажут ролик, а потом ваш ментор будет своим противным голосом нести полный бред. Знаешь. Уже участвовала.
Ты уверена, что и в этом году не случится ничего необычного.
БУДЬ КАНАЙЕЙ.
Тебя зовут Канайя Марьям.
16 лет.
Дистрикт №4.
Иногда это место кажется тебе несколько скучным, но сделать с этим ты практически ничего не можешь.
Надо признать, ты жалеешь об этом. Тоже иногда.
Ты искренне не хочешь застревать в этих чувствах.
Ты знаешь многих, кто ненавидит ваш полностью занятый таким неинтересным делом, как лесная промышленность, дистрикт. Ты видишь их спутанные эмоции, их недовольство, их горечь и их бессилие. И ты считаешь это крайне непрактичным.
Злости и прочих тёмных чувств должно быть в меру.
Как и всего остального.
Сейчас ты поднимаешься по шаткой лестнице к комнате своего лучшего и, пожалуй, единственного друга. По иронии судьбы он как раз из тех, кто зачастую слишком глубоко погружается в тёмные чувства, но, учитывая сложную ситуацию, в которой он находится, ты его не винишь. Кроме того, именно он зачастую помогает тебе сделать жизнь немного интереснее и ярче. Он даже защищает тебя, как может. Это достойно уважения.
Не стучась, ты распахиваешь дверь. В упор на тебя смотрит дуло винтовки.
Ты ступаешь вперёд, подбирая полы самодельной белой юбки.
Он опускает бесполезное оружие.
- Привет... Кан.
- Привет, - откликаешься ты, закрывая за собой дверь. Надо признать, выглядит он стильно - эта чёрная майка, чёрные же брюки и ботинки, эффектно растрёпанные волосы. От недоедания его скулы стали острыми, а глаза кажутся огромными. Красивый образ. На Жатве, где все мальчишки будут в одинаковых белых рубахах с заботливо выглаженными воротничками, Эридан определённо выделится из толпы.
Ты отлично ему подходишь - в белой блузке и длинной юбке, скроенной из старой простыни, дыры на которой ты аккуратно зашила, с идеально расчёсанными волосами и даже подкрашенными губами. Ради этого ты тайком взяла у матери помаду. Тюбику уже много лет, и некогда бордовый цвет кажется чёрным, но на твоих губах он смотрится очень даже красиво.
Эридан поднимается с пола, откладывает винтовку на матрас и смотрит на тебя, поджимая губы. Что это с ним? О чём он таком думает?
- Просто так зашла? - спрашивает он, опережая твой вопрос.
- Чтобы идти на Жатву вместе, - обстоятельно отвечаешь ты и только потом добавляешь: - Что-то случилось?
Он мнётся, кусая губы и пожимая плечами.
- Я не знаю, Кан... Это предпоследний год и мне нужно что-то сделать. Я... чувствую это.
- То есть ты собрался идти на Игры, чтобы попасть в Капитолий? Чтобы попытаться всё вернуть? - тебе это кажется опасным бредом, ему, должно быть, выглядит заманчивым. - Ох, Эридан...
- Но это предпоследний шанс, понимаешь? Я... - он умолкает, видимо, снова поглощённый своими мыслями. Ты догадываешься, о чём он думает. Ты знаешь, он не раз тебе рассказывал.
И ты понимаешь, что ему нужно сейчас.
Поэтому ты протягиваешь ему руку.
- Я понимаю. Только постарайся не поступать необдуманно, хорошо?
Он кивает, сжимая твои пальцы.
- Я постараюсь.
БУДЬ АРАДИЕЙ.
Тебя зовут Арадия Мегидо.
15 лет. Дистрикт №6.
Возможно, это не самое лучшее место, но ты родилась здесь. Оно – твоя судьба. Так что ты никогда не жалуешься.
К тому же, жаловаться – просто глупо.
Не стоит тратить на это своё ценное время.
Сейчас ты стоишь на своём месте, ожидая начала Жатвы. Тебе скучно и практически безразлично. Тебя не волнует эта суета вокруг, ты не боишься, как некоторые. Хотя, ты с небольшим предвкушением ждёшь предстоящих Игр. То, как участники будут уничтожать друг друга и всё вокруг, захватывает. Это – одно их немногих развлечений, которые тебе нравятся.
И, говоря откровенно, которые вообще у тебя есть.
Ты не ноешь и не жалуешься, как ты уже говорила – это глупо. Ты просто описываешь то, что есть. По сравнению с вашим ментором, что уже оглядывает вас всех, усмехаясь, с миротворцами, да просто с некоторыми детьми, ты выглядишь потрёпанно и даже бедно. Подол твоей юбки изрезан дырами, волосы встрёпаны, под ногтями вечная угольная пыль. Убрать эту чёрную кромку невозможно. Но это ведь не имеет большого значения. К тому же, ещё многие здесь выглядят не лучше тебя.
Не стоит об этом думать.
Определённо.
Пока последние дети выстраиваются в шеренги, ты отсчитываешь оставшиеся секунды. Тик-так, тик-так. Тебе всегда нравилось следить за течением времени. Это увлекает, пусть многие и считают это странным.
Не только это. Они считают странной тебя. Слишком холодной, слишком жестокой.
Можно подумать, тебя это волнует.
Пусть они думают всё, что угодно. Как угодно.
Тебе абсолютно без разницы.
Утекают последние мгновения. Встают на свои места припозднившееся. И в точный, идеально точный момент звучит удар гонга.
Жатва начинается.
Автор: Спящий Сообщник
Персонажи: все, кого смогу впихнуть.
Рейтинг: PG-13
Размер: планируется миди.
Статус: в процессе.
Описание: ЕСТЬ ШАНС... по данным одного ПРОВЕРЕННОГО источника - примерно 0.02 процента, что ИМЕННО ТЕБЕ выпадет счастье участвовать в XIX ГОЛОДНЫХ ИГРАХ.
Примечания: вольный кроссовер с "Голодными играми". короткие части. больше мне нечего сказать.
Предыдущая часть
Следующая часть
продолжим?БУДЬ ФЕФЕРИ.
Тебя зовут Фефери Пейшес.
17 лет.
Дистрикт №5...
Это неправильно. Этого не должно было случиться.
В твоих жилах течёт королевская кровь. Твои гены - гены правителей. Даже твои глаза имеют цвет Имперского Пурпура. Но, тем не менее, ты здесь, в дальнем уголке Альтернии, в одном из последних дистриктов.
Иногда ты думаешь, что это несправедливо. Иногда тебе бывает страшно.
Но ты держишься.
Ведь всё не так плохо.
==>
Ты как раз заканчиваешь распределять семена по ячейкам, старательно подписывая каждую. Это - по своему увлекательное занятие, кроме того, полезное. Можно сказать, ты заботишься о жителях своего королевства, работая для них, производя пищу. Это заставляет тебя улыбнуться.
Подписав последнюю бумажку, ты откладываешь карандаш в сторону и приглаживаешь волосы. Ты немного жалеешь о том, что нельзя их начисто вымыть - вода в Пятом на вес золота - расчесать и уложить. Ещё ты немного скучаешь по своим ярким нарядам, украшениям... Но не настолько сильно.
Ты не впадаешь в отчаяние. И не собираешься.
Как ты уже упоминала - всё не так плохо.
==>
Твоя жизнь здесь была бы тихой и спокойной, если бы не Голодные Игры. Они - единственная леска, связывающая тебя с Капитолием. Каждый год ты неотрывно смотришь, и не столько уделяя внимание убивающим друг друга трибутам, сколько картинам столицы. Блеск, огни, голос Скретча, великолепный образ Снисхождения... Кажется, она смотрит именно на тебя. Кажется, она всё видит, всё знает. И следит за тобой неусыпно.
Наверное, так оно и есть.
==>
Возвращаясь в жилую зону, ты, как всегда, пытаешься угадать, кого выберут в этом году. Кого из тех подростков, что живут с тобой в одном бараке, что выходят в поле вместе с тобой. Не то чтобы ты желала им зла, но...
Но смотреть на их глупые, искажающиеся от страха лица бывает занятно.
==>
Ты уже давно научилась определять время по солнцу и можешь сказать, что осталось не больше часа. Люди начинают собираться на площади. Много людей. Идёшь туда и ты.
Скоро, скоро уже начнётся.
Это так захватывающе, что ты ускоряешь шаг и чуть ли не бежишь.
О-о, так волнующе!
БУДЬ ГАМЗИ.
Тебя зовут Гамзи Макара.
17 лет. Дистрикт №2.
Вот только какое это имеет значение?
Весь этот бред с разделением на дистрикты и прочим - полная лажа. Всё происходящее вокруг вроде постоянных исследований в куче чёртовых лабораторий или каких-то испытаний, которые кто-то когда-то где-то проводит, тоже не имеет особой важности. Ты об этом и не думаешь. Твои мысли заняты куда более занятными вещами.
Например, кусочком неба, который ты видишь в окно, лёжа на мягком полу. Тёмно-синего закатного неба. Поза тебе надоедает, и ты принимаешь решение сменить её, перекатившись по полу. Раз - и небо уже фиолетовое. Ещё раз - и розовое. Следующий перекат - снова синее. Широко раскрыв глаза и, кажется, забывая моргать, ты наблюдаешь за этим. Твои губы беззвучно произносят два слова:
- Грёбаные чудеса.
И ты продолжаешь кататься по полу и разглядывать такое интересное небо.
==>
Прикреплённая к двери табличка с расписанием напоминает тебе о том, что сегодня день Жатвы. Это тоже чудо в некотором роде. Всех вас соберут на внутренней площади, поздравят, да ещё и фильм покажут. А потом можно будет посмотреть Игры. Наблюдать за тем, как дюжина подростков убивает друг друга это так, мать вашу, весело. А кроме убийств они делают ещё всякие занятные штуки вроде охоты, лазанья по деревьям или медленной смерти от голода.
Да, тебе Игры определённо нравятся.
==>
Не успеваешь ты налюбоваться небом, как с гулким щелчком открывается дверь в твою комнату. Тебя зовут. Говорят, скоро начнётся. Говорят, пора на Жатву.
Здорово, мать его.
Ты поднимаешься с пола, удерживая равновесие с помощью такой же волшебно мягкой стены.
Тебя и ещё десяток человек ведут по длинным коридорам. Длинным как черви. Как змеи. Как кишки.
Вас выстраивают в десять рядов на площади. Десять недлинных рядов - молодёжи здесь, во Втором, мало. Все вы в одинаково скучных серых одеждах. Только раз перед тобой мелькает красное пятно, но оно исчезает сразу же. На мгновение... как закатное солнце. Это ведь просто...
- Грёбаное чудо, - беззвучно выговариваешь ты.
БУДЬ ТАВРОСОМ.
Тебя зовут Таврос Нитрам.
16 лет. Дистрикт №6.
Да, последний...
Кажется, именно он считается самым худшим.
Не то чтобы ты был так в этом уверен. Может, вы не живёте так сытно и хорошо, как тот же Первый, может, вы уже растратили часть запасов угля, подпортив атмосферу, может, вокруг тебя слишком много больных, потерянных, усталых людей, да и ты не образец идеального человека, но... всё ведь может стать лучше, так? Или нет?..
Ты и сам не знаешь.
==>
Сейчас ты полустоишь, полуоблокачиваешься на заградительную сетку. Солнце почти в зените, и тебе, и всем собравшимся на площади жарко, они утирают пот, смешанный с мелкой угольной пылью. Ты ёрзаешь, пытаясь встать поудобнее. Ноги снова начинают болеть.
Эта боль - пульсирующая, разливающаяся от поясницы до пяток и кончиков пальцев, давно с тобой, наверное, с самого рождения. Она то утихает ненадолго, то впивается в твои ноги с силой, но обычно - просто мерно тянет, отзываясь с ударами сердца. Боль - твоя постоянная спутница и, наверное, твой единственный друг. По крайней мере, она точно тебя не покинет. В этом ты даже уверен.
Правда, из-за неё ты не можешь бегать, а иногда и ходить. Наверное, тебе нельзя будет и работать. Не то чтобы ты был так этому не рад - ты не хотел бы забираться в клеть и проводить часы, дни под землей, в темноте, добывая уголь. Это было бы страшно. Тебе нужен чистый воздух, нужно солнце. Ты тянешься к нему и в своих мыслях, и сейчас, наяву, отрываясь от сетки.
Смех отрезвляет тебя. Смеются твои сверстники, что тоже стоят у площади, ожидая начала. Они ведь над тобой, так? Почему? Что ты сделал неправильно? Ничего же... Ты ведь не виноват, что болен или в том, что хочешь летать. Или может...
Люди продвигаются вперёд, ты медленно идёшь за ними. Боль реагирует на движение, но, к счастью, не взрывом, а только более интенсивной, будто бы раздражённой пульсацией. Ты облегчённо вздыхаешь.
==>
Это уже третий раз, когда ты участвуешь в Жатве. Прошлые ничего хорошего не принесли - ты просто стоял с болью в ногах, думая о том, что бы ты делал, попади на Игры и имея здоровое тело. Ты бы стал героем. Сильным, прекрасным, ошеломляющим...
Но этому не случиться. В этом ты тоже уверен.
И от этого тебе становится немного грустно.
БУДЬ ТЕРЕЗИ.
Тебя зовут Терези Пайроп.
16 лет. Дистрикт №2.
И более ты не чуешь смысла рассказывать что-либо о себе.
Серьёзно, неужели кого-то заинтересует слепая девочка, над которой фактически ставят эксперименты? Кстати, ты почти уверена, что это незаконно. На практике же, ты понимаешь, что государству ничего не стоит держать тебя тут и испытывать на тебе образцы панацеи от слепоты.
Не то чтобы это было так плохо...
Но то, что кто-то распоряжается твоей свободой - весьма разочаровывающе.
==>
Сейчас ты лежишь на своей достаточно удобной кровати и ждёшь. Жатва сегодня. Её практическое значение очень мало тебя волнует, но понюхать свежего воздуха и послушать интересные звуки - это здорово. Тебе не так уж и часто перепадают новые ощущения. Твоя жизнь - скучна, хотя и достаточно комфортна по сравнению с другими дистриктами. Тебя кормят, одевают, тебе предоставляют тёплое и мягкое жильё... Ты могла бы быть благодарна Капитолию и руководству Второго, что так заботятся о своих подопытных крольчатках.
Но, пусть это и не очень логично, тебе не нравится такая жизнь. Тебе не по душе быть запертой здесь, глотать таблетки и часами просиживать на процедурах. Ты не выносишь их всех - врачей, учёных, всех.
Иногда, лёжа на спине на своей кровати, ты думаешь о том, как хорошо бы было их наказать.
Или, попросту говоря - убить.
==>
Снаружи раздаются шаги, распахиваются двери комнат. Волной, громко ступая по полу, двигаются люди. Свесив босые ноги с кровати, ты ступнями чувствуешь вибрацию.
Открывается и твоя дверь. Тебя ведут, придерживая за плечо, хотя это и бессмысленно - ты и так отлично ориентируешься в блоке. На ходу ты поправляешь повязку на глазах. Одна медсестра как-то сказала тебе, что она «красная» и «очень яркая».
Ты понятия не имеешь, что это означает.
Как слепорожденная ты имеешь на это полное право.
Ты знаешь, что сейчас вас всех выведут на площадь и построят - тебя подведут непосредственно к твоему месту. Знаешь, что минут двадцать ты будешь стоять там, нюхая воздух. Знаешь, что сначала покажут ролик, а потом ваш ментор будет своим противным голосом нести полный бред. Знаешь. Уже участвовала.
Ты уверена, что и в этом году не случится ничего необычного.
БУДЬ КАНАЙЕЙ.
Тебя зовут Канайя Марьям.
16 лет.
Дистрикт №4.
Иногда это место кажется тебе несколько скучным, но сделать с этим ты практически ничего не можешь.
Надо признать, ты жалеешь об этом. Тоже иногда.
Ты искренне не хочешь застревать в этих чувствах.
Ты знаешь многих, кто ненавидит ваш полностью занятый таким неинтересным делом, как лесная промышленность, дистрикт. Ты видишь их спутанные эмоции, их недовольство, их горечь и их бессилие. И ты считаешь это крайне непрактичным.
Злости и прочих тёмных чувств должно быть в меру.
Как и всего остального.
==>
Сейчас ты поднимаешься по шаткой лестнице к комнате своего лучшего и, пожалуй, единственного друга. По иронии судьбы он как раз из тех, кто зачастую слишком глубоко погружается в тёмные чувства, но, учитывая сложную ситуацию, в которой он находится, ты его не винишь. Кроме того, именно он зачастую помогает тебе сделать жизнь немного интереснее и ярче. Он даже защищает тебя, как может. Это достойно уважения.
Не стучась, ты распахиваешь дверь. В упор на тебя смотрит дуло винтовки.
Ты ступаешь вперёд, подбирая полы самодельной белой юбки.
Он опускает бесполезное оружие.
- Привет... Кан.
- Привет, - откликаешься ты, закрывая за собой дверь. Надо признать, выглядит он стильно - эта чёрная майка, чёрные же брюки и ботинки, эффектно растрёпанные волосы. От недоедания его скулы стали острыми, а глаза кажутся огромными. Красивый образ. На Жатве, где все мальчишки будут в одинаковых белых рубахах с заботливо выглаженными воротничками, Эридан определённо выделится из толпы.
Ты отлично ему подходишь - в белой блузке и длинной юбке, скроенной из старой простыни, дыры на которой ты аккуратно зашила, с идеально расчёсанными волосами и даже подкрашенными губами. Ради этого ты тайком взяла у матери помаду. Тюбику уже много лет, и некогда бордовый цвет кажется чёрным, но на твоих губах он смотрится очень даже красиво.
==>
Эридан поднимается с пола, откладывает винтовку на матрас и смотрит на тебя, поджимая губы. Что это с ним? О чём он таком думает?
- Просто так зашла? - спрашивает он, опережая твой вопрос.
- Чтобы идти на Жатву вместе, - обстоятельно отвечаешь ты и только потом добавляешь: - Что-то случилось?
Он мнётся, кусая губы и пожимая плечами.
- Я не знаю, Кан... Это предпоследний год и мне нужно что-то сделать. Я... чувствую это.
- То есть ты собрался идти на Игры, чтобы попасть в Капитолий? Чтобы попытаться всё вернуть? - тебе это кажется опасным бредом, ему, должно быть, выглядит заманчивым. - Ох, Эридан...
- Но это предпоследний шанс, понимаешь? Я... - он умолкает, видимо, снова поглощённый своими мыслями. Ты догадываешься, о чём он думает. Ты знаешь, он не раз тебе рассказывал.
И ты понимаешь, что ему нужно сейчас.
Поэтому ты протягиваешь ему руку.
- Я понимаю. Только постарайся не поступать необдуманно, хорошо?
Он кивает, сжимая твои пальцы.
- Я постараюсь.
БУДЬ АРАДИЕЙ.
Тебя зовут Арадия Мегидо.
15 лет. Дистрикт №6.
Возможно, это не самое лучшее место, но ты родилась здесь. Оно – твоя судьба. Так что ты никогда не жалуешься.
К тому же, жаловаться – просто глупо.
Не стоит тратить на это своё ценное время.
==>
Сейчас ты стоишь на своём месте, ожидая начала Жатвы. Тебе скучно и практически безразлично. Тебя не волнует эта суета вокруг, ты не боишься, как некоторые. Хотя, ты с небольшим предвкушением ждёшь предстоящих Игр. То, как участники будут уничтожать друг друга и всё вокруг, захватывает. Это – одно их немногих развлечений, которые тебе нравятся.
И, говоря откровенно, которые вообще у тебя есть.
==>
Ты не ноешь и не жалуешься, как ты уже говорила – это глупо. Ты просто описываешь то, что есть. По сравнению с вашим ментором, что уже оглядывает вас всех, усмехаясь, с миротворцами, да просто с некоторыми детьми, ты выглядишь потрёпанно и даже бедно. Подол твоей юбки изрезан дырами, волосы встрёпаны, под ногтями вечная угольная пыль. Убрать эту чёрную кромку невозможно. Но это ведь не имеет большого значения. К тому же, ещё многие здесь выглядят не лучше тебя.
Не стоит об этом думать.
Определённо.
==>
Пока последние дети выстраиваются в шеренги, ты отсчитываешь оставшиеся секунды. Тик-так, тик-так. Тебе всегда нравилось следить за течением времени. Это увлекает, пусть многие и считают это странным.
Не только это. Они считают странной тебя. Слишком холодной, слишком жестокой.
Можно подумать, тебя это волнует.
Пусть они думают всё, что угодно. Как угодно.
Тебе абсолютно без разницы.
==>
Утекают последние мгновения. Встают на свои места припозднившееся. И в точный, идеально точный момент звучит удар гонга.
Жатва начинается.
@темы: Trolls, Fanfiction
-
-
17.03.2014 в 15:54-
-
17.03.2014 в 16:46продолжение здесь, большим куском, планируется через неделю примерно.